Denise e Jean-Louis Lavergne mi stanno sul cazzo

Durante le giornate piovose due cose possono capitare con una certa frequenza: dolori articolari oppure malinconia. Gomiti e ginocchia oggi stanno stranamente bene (non ne fate una giusta) quindi è toccata la malinconia.

Senza nessun motivo particolare. Forse lo stop forzato dallo sport sta abbassando pericolosamente le endorfine del mio cervello e l’umore non è più stabile (no, la cioccolata non è una soluzione) e sotto controllo.

Ho capito che non idealizzo le persone. Quello proprio no. Anzi, tutto il contrario. Però idealizzo le situazioni. Minchia se non me n’ero accorto di questo. Ed è un grosso problema perché la realtà finirà sempre per essere deludente. Specialmente se cerchi qualcosa che ritieni normale ma che, a conti fatti, tanto normale non è. Perché la normalità è solo un concetto di frequenza statistica. Non è nulla più dell’evento, caratteristica o simile che un maggior numero di persone fanno, hanno, vivono. Se invece una cosa la vuoi solo tu (o quasi, pressapoco), forse non sono gli altri ad essere strani. Ed è nel momento in cui ti presenti con un kimono su di un campo da calcio che capisci di essere un idiota. Perché ti ostini a seguire le tue regole in un gioco a cui vuoi partecipare ma che nella realtà è completamente diverso da quello che hai in testa tu (e in questo sono recidivo e persevarente oltre il diabolico).

Ed è ovvio che ti prendano pure a pallonate o non ti facciano giocare.

Allora per riprenderti da una realtà che non ti piace cerchi febbrilmente delle eccezioni che smentiscano le regole (ci sono, ci sono), qualcosa che ti dica “dai ciccio, non sei solo” e che confermino le tue bislacche teorie sull’esistenza. Pensi allora a Doisneau e alla foto che ritrae i due innamorati che si baciano (“Baiser de l’Hôtel de Ville“) in mezzo alla folla. Come se ci fossero solo loro al mondo. Bellissimi. La mano abbandonata di lei, un poco sorpresa, e quella di lui, colta da un impeto improvviso d’amore (non ho visto solo questo). Ed è meraviglioso pensare che questo scatto possa essere stato rubato e abbia colto un’istantanea di un mondo puro, limpido, luminoso. Bello. La guardi per quello che vedi mettendo a tacere il cinismo, quello urlante alle orecchie robe del tipo: “si tradiranno“, “lei rimarrà incinta e lui fuggirà“, “lei si vede di nascosto con il salumiere!“, “Anche lui si vede con il salumiere!“, “il salumiere sa di questa foto?“, “finiranno entrambi schiacciati da un auto, un treno, un monopattino!“, “lui è una donna!“, “moriranno in miseria non prima di aver venduto i figli“, “sono fratello e sorella“, che però non riescono ad intaccarla.

Di fronte alla bellezza e alla speranza che qualcosa di simile esista, il cinismo è inconsistente.

Poi si scopre che la foto è costruita.

I due innamorati sono attori. Quindi non sono stati ritratti per caso. Se vogliamo è finta, irreale. Magari si stavano sul cazzo, forse lui aveva l’alito pesante e lei non si lavava. Non è vera. Non si amavano. Perché Doisneau voleva mostrare “un mondo dove mi sarei sentito bene, dove le persone sarebbero state gentili, dove avrei trovato la tenerezza che speravo di ricevere. Le mie foto erano come una prova che questo mondo può esistere.”

Nessuno mi toglierà dalla testa che sia una bella foto. Ma dentro di me la stessa vocina del cazzo che prima era stata tacciata ora riprende, gongolando, dicendo “vedi? Non esiste nulla di simile!” ( e io detesto profondamente chi dice “vedi?“, “visto?” e “te lo avevo detto!” indipendentemente dalla ragione). A cosa mi aggrappo ora?

E la questione di vitale importanza diventa, non tanto sapere cosa sia la normalità, se sia meglio la verità (sempre) o un’illusione (a volte) o che kimono indossi mentre giochi a calcio; la questione di vitale importanza a questo punto diventa invece sapere perché cazzo quei due stronzi di Denise e Jean-Louis Lavergne non potevano evitare di andare a rompere i coglioni a Doisneau costringendolo a confessare l’artificio.

Maledetti, non potevate lasciarmi con l’illusione che da qualche parte esista qualcosa del genere e farvi un pacco di cazzi vostri?